barbitúrico da alma

o tempo passou, minha irmã

2012-01-19T16:16:00.000Z

para a minha irmã, Elsa.

O tempo passou, minha irmã,

e nós, já nos demos conta

de não existirem mais peças

que sirvam aos nossos moldes.

As dores, essas, instalaram-se,

como os anos que nos colhem

apressados «season after season».

Será que ainda sentes o aroma

fresco – da cevada e do trigo –

dessa infância que nos molda?

Talvez os sintas, por certo, no repicar

vivo da memória que nos atravessa

como o cansaço dos dias. Quanto ao resto:
nada de novo, dois corpos distantes
acalentar medos que dantes não existiam.
Como o tempo que urge e não se esquece

de quem somos ou para onde vamos.
E nós, não estamos assim tão distantes
desses rostos felizes que emprestávamos
ao registo mecânico das fotografias.

Passou o tempo, é certo, e nós estamos

vulneráveis como nunca o fomos – na casa

da avó «Mami», onde tão cedo aprendemos

o sentido e o peso da palavra – saudade.

«spleen mirror»

2011-12-09T17:01:00.005Z

Há uma luz que resta conjugar:

tal como um verbo alienado –

dentro de uma ação repetida-

mente adiada – pela incerteza

maquinal de uma certa angústia.

Observo a espessura dos dias

sinais absolutos de indiferença.

Assombram-nos como o vazio

do aço que se molda por dentro
da cidade fundida entre as veias.

Espelho-me entre a densidade e a

ferocidade de um todo pensamento.

Sinto a força terrível de um quadro

que nos perturba como uma lâmina

implacável & absolutamente muda.

Penso e adormeço sobre todas

as palavras que nos calam

entre a insipidez deste logro

ou sono quase (im)perfeito.

Um eterno verbo por conjugar:

o mesmo erro repetido no tempo?

Ou os braços maquinais de toda uma vida?

#o teu sorriso

2011-11-11T16:17:00.006Z

Para a Natasha

Eu procurei avisar-te, mulher:

para a inexistência da perfeição;

ou por outra:

que ela existe sim, na mesma medida

em que a beleza das coisas existe e vive

efémera, como um ciclo que dura

para além de toda e qualquer ilusão.

E que apesar de tudo, não nos perfura

a alma como os punhais da desilusão.

Sucederam-se os meses

(a que chamamos passado)

e de cada vez que te escondias

entre a espessura dos dias

encontravas o remate perfeito

na «simetria» do nosso poema.

E a perfeição não existe,

ou por outra:

apenas o teu sorriso existe,

como um embalo que eterniza

[a métrica do amor.

#insónia

2011-11-02T17:30:00.021Z

Irrompi pela insensibilidade

dos sentidos, por essa abrupta

mancha chamada insónia.

Pairava na minha cabeça

uma espécie de agonia

desvairada como um vírus:

Eu era um fiel guardador

de navios. Sim, essa ideia

desvairada ressoava pelas

paredes urbanas dos prédios,

como a agitação do vento abalava

a loucura do mar pelas janelas.

Lá fora toda a madrugada

ardia dentro da inércia

fria dos objectos. Parecia

vigiar-nos numa relação im–

provável de sentimentos. Ardia
num todo desassossego – aceso

pelos archotes antigos – da nossa

existência. Como uma espécie
de relação de ausências – quiçá

[perpetuada –

pela firmeza do esquecimento.

#fantasma negro

2011-10-27T22:11:00.020+01:00

Sou o fantasma negro da tua solidão.

Sou essa espécie de penumbra onde

repousa a réstia feliz da tua inocência.

Sou esse teu abandono. Sinto todo o abandono
a que os fantasmas te relegaram. Uma espécie
de silêncio tão pesado quanto distante de todas
as moradas esquecidas da tua infância.

Sou essa memória triste que implodiu dentro

das pedras, um amor frio em sangue quente &
derramado entre as paredes carnais do desejo.

Sou esse reflexo passado

& distante que corre

entre as veias. Sou esse cada instante por cada

imagem que trazes, por cada esboço que és.

Sou a memória dessa paz que em ti repousa

hereditária e secularmente muda.
A memória desse tempo ou desse amor in–
condicional. Um amor carnal onde as mulheres
eram o pão e os pilares da nossa história.
Uma história que se nos aconchega aos ossos.

Como este corpo vazio na angústia da sala.

Como se de um fantasma triste se tratasse.

jogo de palavras

2011-10-09T00:08:00.046+01:00

Coisas pequenas, jogos de cartas em palavras,
digo, jogos ardilosos de significados escondidos
entre mãos – como quem desfolha um dicionário
de toda uma vida – que deixou de fazer sentido.

Existe uma ordem aparentemente anacrónica
que fria e cegamente se afasta da sua própria
história. E eu digo: toda a matéria se questiona
no tempo, na sua ordem ou causalidade natural;

na precisa hora em que se ditam amarras de
toda uma vida. No preciso momento em que a
matéria deixa de ser matéria e passa a ser pó
como vento que beija o exacto perfil do outono.

Coisas pequenas, coisas de embalar, coisas

frágeis de partir, coisas que invadem o nosso

espaço, sobrevivem a este tempo, um tempo

encerrado por cada instante – por cada história

frágil – de fraca raiz. Uma história dispersa

que se afasta do paradigma em que vamos,

uma espécie de axioma longínquo mas perfeito.

Eu agora mergulho no absorto mundo pássaro,

olho as tuas asas e replico por esse caminho

derramado de sangue, de pequenos horrores,

devastação. Como o vício que nos representa

neste jogo repetido, viciado. Somos maioritária

e repetidamente escolhidos, ou por outra,

entregamos-nos simplesmente à passividade e,

caímos a pique nesse tempo que se esconde

do próprio tempo, pelo mesmo instante que

[se esquece depois.

Como este jogo perdido que

se encontra viciado à partida.

Ou será nosso predestino perder

este jogo de palavras assim?

por estes dias longos

2011-10-05T14:34:00.028+01:00

“E cantar era conceber uma estrela,
um testemunho da mais alta loucura”

Herberto Helder

Sigo o relento destes dias longos

tão distantes do alcance dos dedos

como o medo puro das rosáceas

cravadas por instantes na carne.

Intermitências de um sol que se afasta

desta máquina clandestina e cantante

como uma espécie de fé que se aninha
entre a loucura e a prudência da solidão.

Estamos sós, estancamos nossos medos

por cantigas antigas, de outros tempos,

«quiçá» mais felizes ou menos vivos.

Talvez seja o inverno que nos tarda;

Um medo frio de quem canta sem razão

ou motivo aparente, sem ritmo ou amor.

Talvez seja a poesia que nos pronuncia

diante da carne que envelhece sob a pele.

Talvez seja o medo do fim destes dias longos,

esquecidos como colecções antigas que fomos
deixando para trás como a nossa própria idade.

Talvez seja esta a estrada sem cabeça, por onde

impera uma certa loucura de uma certa

cabeça desvairada, desvirtuada do norte,

de um rumo ou plano “b”, que na verdade,
nunca chegou a existir nos escaparates

da nossa memória.

Talvez seja este cantar aturdido

por onde me trago perdido

uma espécie de vazio entre mãos

que se adianta lenta e ternamente do fim.

Revista de poesia: "A sul de nenhum norte"

2011-09-02T10:47:00.009+01:00

(Clicar na imagem, para aceder ao download)

"A sul de nenhum norte", é uma revista de poesia online que
teve a amabilidade de me convidar a participar na presente edição.
De download grátis, basta aceder ao blogue para fazer o download.

Boas leituras!

caminho-de-ferro

2011-08-29T23:45:00.017+01:00

Aqui te deténs permitindo o avanço

– da vida – diante a terra batida por

entre canteiros de rosas como este

final da tarde neste resto de verão.

Momentos há em que a verdade que
nos sobra torna à boca como a clara

oportunidade que temos para tentar

tudo de novo, de frente para a nossa

própria finitude: dentro de uma certa

validade onde todas as datas se inscrevem;

– como o bom vinho que nos resta ou apraz

beber – para além de toda e qualquer breve

existência que não nos pertence. O oráculo
deixado ao acaso (por ex.) aviva escaparates
da memória como a verdadeira oportunidade

deliberadamente perdida ao ritmo sintético
da nossa história; & a mensagem que nos
resta seguir fica tão simples:

“Observa o interior da tua alma”

Pelo resto que te observa e avança
diante as linhas que se estreitam
pelo pulsar do coração.

vejo desde aqui um azul vapor

2011-07-27T22:08:00.025+01:00

Vejo desde aqui um azul vapor,

a condensação defronte aos olhos,

uma levitação de camarote sobre o mundo.

Parece eterna a vida vista daqui,
como a lisura do teu olhar que me
conquista em cada avanço sobre o meu.

Perco o alcance sobre as coisas,

sobre as flores, sobre esta saudade

que a nós pertence e que sempre regressa

louca, como o alcance que não temos
sobre-tudo, sobre o todo de perder o pé.
Perco a noção inteira da palavra destino.

Perco o fôlego ou a ideia mortal de existir,

o calor que nos aponta numa mesma direcção

ou mapa disposto a sul de tudo (e até mesmo de nós).

Como este amor que nos encontra (agora)

de igual modo firme e frontal. O suor firme do teu

corpo contra a firmeza do meu: nosso mundo ou jeito

[terno de ser.

regresso a sul

2011-07-20T13:03:00.009+01:00

Regresso a Sul. Pela mesma janela ou

sentido cardeal, pelo mesmo alcance

telúrico da carne, como o destino verde

dos teus olhos que me olham a norte.

Regresso, ao mesmo sentido do amor,

às fotografias por onde nos fixamos

como rostos felizes na mesma sépia

de sempre. Talvez tenhas razão quanto

aos pontos cardeais, quanto ao momento

que atravessa a pele e nos superintende

a existência, a vigia corpo a corpo, num

mesmo modo ou jeito mudo de respirar.

Pouco importa (agora) se na verdade

todo o mundo se prolonga e regressa

dentro de uma certa violência imaginada-

mente perdida: sem geografias possíveis –

por esses tais instantes – que se negam

como palavras lançadas contra a ferocidade

das mãos, a cobiça cravada entre as unhas

e a carne, como este desejo que se partilha:

[de regresso a sul.

à largura do chão

2011-06-16T10:17:00.004+01:00

Hoje o dia acordou cinza.

É uma espécie de alçapão

aberto no céu. São estas

águas quem mais nos des-

acerta o passo [já por si] lento,

dir-se-ia: arrastado, até.

Lento como o olhar arrastado
para além da espessura rude
do cimento molhado, esse odor

[marcado à largura do chão.

façamos de conta

2011-06-08T00:01:00.021+01:00

Façamos de conta por exemplo: um

amor. A sua estrutura ou magnitude,

numa chama impossível de alcançar:

um enigma difícil de circunscrever óbvio

(para não dizer mesmo impossível).

Finjamos a ternura tenra da carne.

Os jardins abertos em tempos idos, dias
perdidos entre a doçura tímida de uma
virgindade perdida como «as obrigações

de um tesouro» tão difícil de prosperar.

Façamos de conta [ou a conta] hoje,

que o céu ficará para sempre cor carne.

Depois, rendamo-nos às evidências &
entreguemo-nos [pois então] às falsas

declarações, ou à ideia de 1 reembolso.

>>>>>>>>>>>>[por fim aguarda-se

{pelo suposto} montante do apuro].

trazes um rumor

2011-05-29T00:04:00.132+01:00

Trazes um rumor escondido entre os lábios.

As palavras ocultas, arrumadas pelo medo

inerte do espaço. Objectos desorientados

pela mesma desrazão dos dias, os olhos

fechados nas sombras dos objectos. Trazes:

um cheiro de amor, um aroma doce de rosas
silvestres e um vestido (que vejo claramente),
como uma espécie de poluição entre a cor e o
aroma campestre de um corpo suado por dentro.

Espalhava-se como um rumor de amor esse teu

vestido, desde o alto dos muros até ao alto dos
sorrisos abertos como flores emprestadas de boca
em boca. Uma espécie de rumor espalhado pela
força dos dedos, a marca profunda dos anéis.

E agora que regressas, trazes murmúrios:

um rumor frio que esmagas entre os dentes e as águas
profundas do teu pensamento. Um eco calado na boca
como a alta saliva seca pela surdez muda das palavras.
Uma porta aberta para um abismo que trazes por dentro.
Um alto mar revolto por nada, ou um todo sal que ficará

[sempre – por dizer.

«second hand smoking»

2011-05-27T21:44:00.030+01:00

Esfumo-me por cada momento
ausente, por cada ansiedade

acesa num rasto raso à beata.

Por cada palavra deslavrada
sobre a cinza – morte lenta –
meros escombros do destino.

Digo:

é urgente ordenar as palavras,
as metáforas e todos os nomes.

É urgente saber o porquê deste

caminho tão vago desfeito no pó.

É premente este silêncio que nos

estrangula lento e insuportável.

Por cada momento violento há uma
voz que implode junto à secura

da garganta, junto ao fim do mundo

[no rosto:

um mesmíssimo mundo:

que nos arde e se esfuma

entre a brandura das mãos.

placebo

2011-05-23T21:42:00.048+01:00

Pergunto-me: será que existe
receita ou remédio para um

pretérito mais que (in)perfeito?

Em modo de adversidade ou infortúnio
(intolerável) deverás administrar
redobradas doses de relativismo.

Porque as memórias são

– autênticas caixas negras
repletas de fotografias –

lâminas que cortam uma vida
por dentro – efeitos secundários
possíveis – no limite da ficção.

#cenário 1

2011-05-18T02:11:00.033+01:00

O cenário é um café onde se permite fumar.

Há um último cigarro que fumega apressado
num cinzeiro meio cheio ao centro da mesa.
De fronte para o grande vidro da entrada vai
levantando um semblante distante, como que

a contar o resto das cabeças que resistem à hora

marcada. Escreve compenetrado a espaços num
bloco negro, que acomoda de quando em vez

de mão solta, é canhoto, é certo, e os seus
óculos disfarçam a barba que traz por desfazer.

Dão-lhe um ar de qualquer coisa, como direi:
séria, os óculos que usa. "Deve ler que se farta"

comentam as tipas da mesa ao lado, um pouco

antes de zarpar. Avançam por rasgados sorrisos
rápidos que as levam (por gargalhadas, mesmo!)
de encontro a um destino seu, sob o olhar atento
daquele que agora parece ser um poema que fuma
(outra vez). Parece ter uma certa compassividade
eléctrico-compulsiva, se calhar também perde algum
tempo com os versos, ou talvez não, não sei bem.

Há algo de estranho nesta personagem que me faz

ficar alguns minutos mais (ou aqueles que sobram

ao meu próprio fado). Lá fora observo outra gente

que se movimenta numa quebra de ponta na cidade.

É a minha deixa e com ela me levanto também, mas
creio que ainda ficaram umas 10 ou 12 cabeças (se é
que os moços do balcão também contam, no improviso
da contagem). - É estranho ou mesmo raro ver-se gente
«perdida», penso, ou então, eu é que perco demasiado
tempo a observar cenários daquilo que deambula por aí.

perdi os versos

2011-05-16T21:46:00.068+01:00

Ontem perdi o sono e depois
os versos do poema. O vento
difundia-se em súbitos gritos
entre braços, desideratos
fossem de outra gente – como
o amor isolado entre paredes –
na cidade que adormece.

Perdi os versos e o sono
por esta terra reinventada
na espessura do papel.
Entre uma luz evidente
e esta paleta de cores repetida,
tal cópias exactas de um
passado onde não moras.

Perdi os versos que jurava
não perder, mas perdi,
perco-os sempre defronte

ao desejo de um nada que
acontece. Como uma tocha
que arde figuradamente triste,
nesta vida de se «trazer por dentro».

Perdi o medo de perder, desde
que cedo perdi os versos,
as estrofes e as cores,
ainda que por mil manhãs
me reencontres perdido neste
mesmo papel de retrato (trans-
figurado) em palavras que ficam

[e se repetem – para sempre.

sem hesitar – a palavra

2011-05-14T15:29:00.014+01:00

Desliza às paredes da língua

uma torrente de chuva ácida
na vez da saliva. Como se fosse

uma corrente que nos atravessa

o espírito – afundando depois

entre poros – melhor dizendo:

entre a armadura de aço no peito

e os limites da pele que cede

à estiagem lenta dos dias.

Envelhecemos aos poucos,

adicionamos brancura aos

cabelos que se descuram

na avidez sôfrega deste tempo.

E insistimos por esta contagem
que se julga ser interminável.
Valha-nos a memória do tanto

em que fomos, a verdade em que
sempre vivemos, porque a língua
que nos representa há-de morrer
firme – sem hesitar – a palavra.

hoje chamei o teu nome

2011-05-13T18:28:00.008+01:00

Hoje chamei o teu nome,

o teu dia cansado,

a tua ausência,

longo é o verbo da espera.

O dia também me fugiu,

foi um corrupio de ida em volta

ainda que breves tenham sido
as minhas conjugações.

Chegou ao fim o dia,

encontro-me finalmente
de frente para este rosto

que também trago cansado.

São estes dias de suor
e esquecimento
que nos fazem esquecer
dos nomes, dos verbos,

de toda uma semântica

que nos aproxima – para além

de todo o esquecimento

que nos representa – assim.

«metaphysica»

2011-05-06T22:53:00.020+01:00

Este poema não tem pés, tronco ou
sequer cabeça. Será porventura um grito
perdido por dentro, uma inesperada
teoria metafisica (sei lá bem de quê).

Uma garrafa a meio termo – tantas vezes
fiel amiga – «emprestada» ao poema.

Um armário embutido ao ritmo da vida
arrumada em registos inscritos por nós.

Por vezes, apetece-nos gritar à varanda

onde nada acontece, ou sequer tenha
um sentido que o valha. Vemos longe,

inflectimos os gestos, perdemos a voz.

Perdemos o jeito e a coragem de o fazer.

E depois? Quantos são aqueles que se
dão conta de uma certa & fugaz loucura?

Tudo é instantâneo? Talvez meu caro!

Mas quantos de nós gritamos por dentro

a degustação que nos mastiga por fora?

“Talvez seja a morte” (diz o poeta que

mais aprecio em matérias de destino).

E eis que chega a vez desta voz inquieta
ao silêncio do poema; por onde seguimos,
sob uma mesma teoria metafísica – que
nos centra em inexistir, viver – ou mesmo:

à inconstância de ser.

«night route»

2011-05-02T23:52:00.020+01:00

Há muito que as cores da cidade

se tinham apagado pela noite

que nos acolhia entre braços.

O cheiro da terra molhada envol-

via-nos – porquanto esperamos –

num segundo acto combinado.

Havia forasteiros (por certo)

que deambulavam pelas ruas

oriundos de norte e sul, e nós,

permanecíamos ali, estáticos,

encostados e quase tão inertes

quanto as pedras do muro;

Desabaram duas, três, quatro
horas, entre conversas que foram
caindo como a morrinha penetrava

a brandura de um resguardo de Abril.

A chuva caía à semelhança da noite,

cansada entre copos vazios ou incertos

[como nós,

será que envelhecemos?

«eight weeks»

2011-04-28T00:04:00.074+01:00

Para a Natasha

Conto linhas traçadas
no tecto do quarto –
ou o resto dos dias
que nos falta alcançar.

Desatenta-me a luz

desavinda da rua

contra a adição simples

e inócua da memória.

E no entanto, tudo parece

estar ao alcance das nossas
mãos. Assim de repente:

tudo parece ter um lugar:

neste canto onde te invento:

junto a um sorriso expresso
– pelos olhos que te olham –
por dentro & tão devagar.

«there's no other way"

2011-04-23T21:34:00.017+01:00

Cigarro após cigarro, a vida –

traduzida em mais um copo

que se partilha ao balcão.

É sempre assim quando regressas

à terra que mais te reconhece –

(ou julgas reconhecer) ou por outra:

onde te reencontras por automáticos

reencontros que se perpetuam –
para além desta breve existência.

Há um copo que se estilhaça (des-
cuidado) na firmeza do chão –

há uma nuvem de fumo no ar

(que eterniza a nossa efémera
presença) confundida em conversas
de um puro regresso ao passado.

E ao final da noite regressas a ti –
[à bagagem de toda uma vida] ou
à incerteza: de uma ida sem volta.

o sentido

2011-04-21T17:02:00.005+01:00

Vinha de uma casa onde
os silêncios se herdavam

como genes sob a pele.

Havia bilhetes que se

escreviam ascendentes

(como sms's de agora).

Pousavam sob o tampo

da mesa da cozinha, onde

aguardavam deferências.

Depois de todo o silêncio
foram os km’s que nos separam
as horas, os dias, os meses.
Hoje são anos.

Uma vida inteira que ainda

procura resposta, um sentido,

o significado da palavra vida?

«smoke & ashes»

2011-04-19T14:37:00.053+01:00

«One flash of light...
but no smoking pistol»

- David Bowie -

Era de um tal silêncio de abril

a chuva que embatia contra

a resistência telúrica da noite.

Parecia resistir à combustão
das palavras que partiam em
estranhos motores de incerteza.

Havia um último cigarro [aceso

pelo fogo improvisado dos versos]
que se encerrava no vazio da noite

entre o fumo & a cinza do poema.

E a secura que nos arde no peito,
é o silêncio aceso – da madrugada.

fmi - douro tinto

2011-04-15T00:47:00.028+01:00

Cansa-me esta treta ou espécie de cegueira.

Depois a merda é sempre a mesma, quiçá

uma sigla com peso a mais; [mais ainda que
a cotação «rating» ou seu real significado].

Desligo a tv [sem som há mais de 3 horas]

e centro-me na batalha do dia que hoje foi.

Não trago nada de novo para vos contar

caros amigos, o sentido é sempre o mesmo,

e o espírito esse, torna-se repetitivo. Não julgo

que me deva deteriorar por determinadas

interacções sócio-económicas das quais padeço.

Aliás, tenho uma espécie de índole difícil

que ainda assim, por aqui anda tão perdida:
quanto a dos outros que se perdem – pelo
caminho – para me ler. Cigarros e um vinho
tinto [douro superior] é tudo quanto tenho

para vos oferecer meus caros «devedores»,

para que a morte nos separe de uma forma

mais simpática, pode ser?

inércia

2011-04-13T01:40:00.014+01:00

Avanço pela noite
contra o desbotar branco das fotografias.
Conheço «de cor» este lugar, este país,
esta espécie de inércia histórica
que nos abraça familiar
desde a mais longínqua infância.

Por vezes penso que não te pertenço
que não te desejo
que não deveria ter nascido aqui.
Por isso avanço contra inércia,
contra a cidade, contra o reino da apatia.
E as palavras a arder – contra os limites do futuro.

não perceber as voltas

2011-04-05T20:43:00.074+01:00

Não perceber as voltas ou melhor,

as palavras que levitam em torno

de um sonho diagonal à manhã

[é norma ou normal - em mim].

Eles tornam e voltam esquecidos,
como um corpo aceso

pelo dia que antecede a fragilidade

branca da memória.

Recomeçamo-nos – por cada olhar

quase desentendido – às voltas,

ou melhor, digo: dominados pelo

esquecimento rápido da boca.

Avançamos luz adentro no agora dia
– distante do sonho – vesperal momento.

Falas-me de ti & da força expressa
ao abatimento repetido dos braços.

Transforma-se a luz ao vício
da noite – detens-te em cansaço –
num silêncio que se detém.

a imensidão da memória

2011-03-29T19:04:00.062+01:00

Procuramo-nos bucólicos,

no meio do arvoredo –

[plantado] entre nós e o

enredo presente de betão.

Distraímo-nos citadinos

no meio do cimento –
[cumulado] entre nós e a

verdura distante do campo.

A urbe teima e faz-se notar
por aqui. Rasgados aviões

cortam os céus como facas
levitam no topo da imensidão:

– um azul [claro] de memória.

O fim da tarde aninha-se

ríspido, trazendo um aperto
propagado às artérias: são
os ponteiros que avançam:
– pelo pulsar do coração.

síntese

2011-03-26T20:31:00.050Z

Para todos os meus leitores.

É urgente resumir aquilo que vejo

desde o esplendor de «Trafalgar
Square». Mas não resta simples
este resumo. Tenho acordado

a todas as horas desde Londres.
Como se a cada minuto que passa
ficasse mais perto desse ponto
de mira – que pulsa – presente.

Outras coisas há que se repetem
vezes sem conta. Há rostos repetidos
que nos centram pela clarividência
à firmeza da nossa síntese. Ou por

outra, direi: um resumido desejo
que se reverte centrado em nós.

Quem nos legenda o futuro
no momento que nos prediz?

«forgotten»

2011-03-23T22:29:00.046Z

Já todos se sentiram vetados a um certo
esquecimento [pelo menos uma vez na vida].

Outros desejaram receber a correspondência

certa, dentro dessa caixa fechada por onde

se esconde o coração. E não há chave ou
código que nos valha para decifrar o enigma.

Um afastamento de um mundo tão real quanto
as brancas pedras negras desfeitas – entre

o cinza da chuva na calçada. E há pássaros
que irrompem o todo silêncio, questionam
a quietude da voz que implode ao final
da tarde no peito. A luz acompanha a ruína

de um certo esquecimento, apaga-se pelo
entorpecer das horas que deixam de fazer
sentido, uma e outra vez. Há um copo
de gelo que se desfaz num líquido perfeito;

assiste quieto ao desdobrar branco
de um deserto – instalado pela casa.
Acende-se depois um rastilho púrpura
nas palavras atadas ao resignado acto

de escrita. E de forma, diria, quase cons-

ciente, retira-se da ideia ou verso inicial

a clivagem necessária no resto que não há para

lamentar, para esquecer, ou se [quer] ver esquecido.

«no regret»

2011-03-17T23:14:00.044Z

Estarei longe de ser o fiel depositário

da tua verdade? Os meus cigarros

eu próprio faço e nem tanto me moem

quanto o próprio esquecimento.

Ontem ficou tarde para tudo quanto
em nós foi. Desencontramo-nos entre
todas as horas, tal como os meses

se demoraram frios ao passar.

E agora a noite – reconhece-me como

a mais ninguém – pressente-me em gestos

que desconheço, tampouco sei onde vão.

Talvez seja o medo, o mais sereno de todos

os passos, a mais pura verdade que se esconde

dentro de um silêncio (que não se abre a ninguém).

Ficará sempre tarde quando não vens, quando

não estás, quando não voltas para ficar.

Fica difícil habitar num mundo onde as janelas
se parecem fechar num torpor de inverno.
Não fica fácil perceber por que caminho

ou expediente se deve endereçar tal vazio.

Terminaria dizendo:

que me faz falta a tua serenidade;

O mesmo será dizer:

o teu equilíbrio e o fim do poema.

aconchego das mãos

2011-03-04T21:26:00.122Z

Planta-se uma vida

a vermelho sangue

planta-se um amor

na destreza das mãos;

planta-se um rumo:

por linhas dispersas
reféns de um desejo:
de um futuro azul.

Olha-se a doçura
nas maçãs do rosto

& regressa-se à pressa

pela fúria da queda.

Entra-se pelo escape;

no poder do acaso
– destino – presente;

& definem-se rotas

às redondezas da carne.

Sente-se longe a espessura

de um grito, sinto-te perto

no aconchego das mãos.

sorriso

2011-02-22T00:10:00.036Z

Trazes o sorriso de um copo

meio vazio, entre almofadas

e cortinas de ninguém.

Deixo que o reflexo da sílaba

morra junto ao rodapé descalço,

rente ao chão.

Há sílabas mortas, espalhadas pela semântica
da casa. Há palavras que chamam por ti
entre escombros. O cenário é desolador, minto,
é um misto entre a transformação da madeira

que envelhece para além do tempo

que subsiste entre nós.

Os quadros desalinham no abalo,

e as crianças dormem – por fim –

nas profundezas de um sonho.

A tua sombra confunde-se com a sombra

de uma rosa que levita imóvel

ao centro da mesa.

E eu sou meigo e doce áspero e fel,

sou a pétala que seca na rosa sombria

do poema. Sou o olhar que se despenha
contra o lume na fronte dos prédios
iluminados pelo fim da madrugada.

Sou o copo [ou meio copo vazio]
que trazes num sorriso despejado,
sou a mão que te prende ao mundo
onde adormeces – por fim – .

apuro

2011-02-19T12:15:00.035Z

Um impulso corrompe

um martírio, ou o seu

oposto – como direi –

o apurar da noticia;

a verdadeira razão de um
suor empenho: um enfado.

Emocionalmente perdeste

a ligação com o mundo.

Rasgaste o «kit» de sobre-

vivência, ultrapassado

que está o prazo dessa

validade. E não há mais

nada para romper; nada

que te prenda à matéria

ou má sorte em que dormes.

E os outros, os outros todos

preferem, ou ainda melhor:

parecem escolher morrer

sós, escondidos desde o alto

da escarpa. Disfarçados vão

entre medos e suores frios,

entre o amor e os ódios todos
do mundo às traseiras da vida.
Perdem-se os dias, os anos,

o cabelo e os dentes, o caminho
que não se escolhe como ao nosso
próprio sangue. Bebem-se amargos
– engolidos venenos – e foge-se,

foge-se de tudo e das sombras do
nosso corpo; por fim escapa-se
[quase ileso] a esta espécie de mau
agoiro – que se desata – sem querer.

uma certa ideia de futuro

2011-02-16T01:00:00.016Z

Não tenho mais um passado.

São pedaços partidos de um

espelho tão perdido quanto

a luz – por vezes – de uma

certa ideia fosca de futuro.
Ficará sempre por saber ou notar

a quem pertence a chave [afinal]

das primeiras tardes de sol

na esplanada. De quem é a pele

salteada entre os livros de um certo

veraneio que se acende depois.

Ficará em ti por contar uma certa

ausência desarrumada entre o ferro

e as cadeiras que rangem – longe
das mãos – na firmeza do cimento
deste chão. Ficará sempre por saber

quanto nos custa a espera dessas tardes

azuis, ou mesmo, uma certa ideia
esquiva de futuro que se escreve como:

ânsia, medo, angustia ou solidão.

corpo-a-corpo-boca-a-boca

2011-02-09T00:04:00.002Z

Fazes-me ver longe quando estamos perto.
Primeiro concentro-me na tua boca
e depois no riso disperso dos teus olhos,
nas imensas centelhas também dispersas
aos três cantos da sala, porque o quarto
canto somos nós:
olhando-nos:
boca-a-boca-corpo-a-corpo.

Camuflamos um ou outro sorriso no apelo
ou simples permuta da boca encerrada
às palavras, como uma espécie de pacto
de silêncio – por mil imagens roubadas.
E voltamos para repetir as metáforas
de um não futuro que se adivinha,
como este tempo que nos ronda devagar

e nos faz ver longe quando estamos perto.

Regressamos por uma espécie de distância
presente, por um mesmo caminho onde nos
inventamos intactos, digo, por um caminho
onde nos construímos sós, – como as quatro
paredes no silêncio da sala – & tu, és tudo
quanto os meus olhos requestam a este lume
brando que nos devora:
corpo-a-corpo-boca-a-boca.

registo químico

2011-02-04T00:04:00.017Z

Éramos de um tempo em que as dúvidas
ultrapassavam a espessura gélida de dez
invernos. Achados assim, por quase nada,
por um quase modo circunstancial de ser,
éramos de uma espécie de registo químico

vetado a um aleatório acaso, dir-se-ia:

um acaso inevitavelmente igual.

E ficou tarde para travar esse impulso

que crescia – entre a vaga alastrada

no lume – de um vazio combustível no peito.

Ficou tarde ou urgente para nós – o tempo,
as palavras que nos alcançavam

como o resto dos dias cresciam
à luz de um verão que irrompia
a brandura branca das paredes
da casa – votada a crescer no amor –

por onde nos regressamos ou então
nos tornamos – para voltarmos a ser.

escrito nas rosas

2011-01-27T21:04:00.095Z

Há uma voz que se prende

à distância de um caminho breve
e cada vez mais próximo.

Dizem-nos que toda a existência

é breve e que todos somos a face

de uma mesma distância gasta.

Dizem-nos ainda que nos recordam

pelo brilho com que fomos perdendo

uma certa inocência.

Olho-me de frente para a luz
para a mesma razão com que ignoro
a minha própria cara, e rejeito liminar

modo ou processo de olhar, essa mesma

distância que não me pertence

tal & qual o escape por inventar.

Pouso no alto da minha caneta

e desfaço-me pelo rosto replicado

no espelho baço. Escrevo e digo

e não digo nada daquilo que porventura

deveria ficar escrito nas rosas. Faço e vou,

consigo e aconteço, da mesma forma

que fria a morte nos serve na espera.

E o leitor para no verso e pensa a morte,

escreveu-se morte desde que existimos,

desde que uma voz em nós se desprendeu.

Desde a distancia gasta ao caminho,

até ao anseio que nos segue indiferente

do medo ou modo de inexistir. Como se
toda a nossa verdade ficasse inscrita
junto às rosas. As rosas turvas do fim.

memória da pele

2011-01-23T18:11:00.005Z

É tua a primeira imagem

que me traz o dia. É esta

a memória por onde «Franz

Schubert» agora irrompe.

Os dedos finos dissipados

num piano plural, no apenso

de outras coisas ou pessoas,

mais ou menos indiferentes:

a «Schubert», ao ritmo que nos

avança – mais ou menos perdido –

entre o toque macio das mãos.

É esta a sinfonia plural [mente] in–

completa, entregue ao silêncio

que nos ronda entre veias, mil

imagens perdidas no poema –

também ele perdido – entre nós

de uma memória intemporal da pele
que avança – por cada imagem tua.

momentos há que

2011-01-19T23:19:00.039Z

Momentos há que nos avançam

para um irremediável ou inevitável
tempo que nos resta – desgastado;

como um irremediável & repetido

momento perceptível aos ossos.

Tal como se tivesses adormecido

num final de tarde qualquer e,

acordasses depois irremediável-

mente só, arrefecido em ninguém,

entre o vazio da sala que ocorre.

As palavras pesam-te quase tanto

quanto o segredo dessa poção
que se esconde – junto à pressa de
morrer – fora do alcance do cimento

da cidade irremediavelmente vazia.

E há sempre um enorme fundo de verdade

em cada poema; [pese embora: nem tudo

fique dito] ou há sempre uma verdade que
se oculta inexplicável, pela mesma razão
metafisica de ser – & que nos ultrapassa

devagar ?

O dia é teu

2011-01-14T00:35:00.026Z

Para a Natasha

O dia é teu. Aceita-o
simplesmente. Hoje, porque
te encontro dentro das palavras
que trago entre mãos.

Porque te acho
a cada figura que os olhos vêm
pela quietude que se nos escapa
como areia fina entre os dedos.

Porque me dizes

sob a forma mais simples,

a tua forma simples de dizer
o peso – da palavra:

Amor

não sei se sei

2011-01-06T22:06:00.023Z

Não sei se sei.

Este rumo ou modo de ser,

a porta fechada na passada

por abrir. Sim, esta difusão
difusa por entre ideias tortas;
são ondas tão turvas
quanto concretas.

De memória curta
mas convexa, longa

mas simplificada,
a divisão ou o lado oposto
ao canto do quarto
que nos sobra encerrar:
[não sei se] – amanhã?

caminhar

2011-01-02T16:18:00.038Z

Para todos os meus leitores & amigos
um ano de 2011 feliz.

Caminhar ao abrigo da boleia

do tanto que julgamos ser nosso.

Punhos serrados, posição de combate,

a firme certeza contra a armadura

fria das palavras fáceis dos outros.

Caminhar contra isto, contra aquilo:

caminhar! A certeza pura dessa afirmação

vazia que não se queda em si mesma.
Caminhar, sem deixar morrer as palavras
de quem connosco corre um meio caminho.

Esta espécie de léxico novo que nos
encanta, encaminha ou recomeça
em cada avanço, a cada recuo.
Poder-se-ia dizer, até:
filtrado ao nosso percorrer.

fotografias antigas

2010-12-27T16:57:00.009Z

Fotografias antigas são
como relatórios presentes

de uma certa franqueza.

São aquilo que fomos ou

uma espécie de resultado

de uma antiga existência.

amo-te

2010-12-23T18:11:00.042Z

Para todos os meus leitores & amigos,

com votos de:

Bom Natal!

gosto de observar a vida
ver o sorriso estampado
no rosto dos outros.
já que por tantas vezes
não soube sorrir.

às vezes sou triste
como se tivesse direito
a um malogrado destino
a uma porta aberta
para coisa alguma.

uma estranha forma de existir,
eu sei. o caminho – por vezes –
afigura-se-nos diferente,
ganhamos novos alentos
[por assim dizer].

antes de ti
foram dias onde morri
a cada paragem de semáforo –
sob um oco vazio
as paredes distantes do corpo.

na verdade
talvez tenha levado demasiado tempo
a aprender a viver com este lado triste,
outras vezes a desejar
uma entrega simples ao fim.

apesar dos pesares
a vida foi-se abrindo
em cada luz verde
em cada semáforo aberto;
de ti se projecta uma outra luz

um outro modo de ser
ou sentido:
dito de uma outra forma:
amo-te!

antigos esses tempos

2010-12-17T21:42:00.027Z

Como eram [ou são] antigos esses tempos

de que te lembras. As músicas eram hinos

de vanguarda – como vanguardistas éramos

quase todos. Usava-se o preto, os blazers

de corte antigo – do tempo da sarja (não sei bem –

nunca fui "muito dado" às costuras) e as botas

ou sapatos «Dr.Martens» – arredondando-nos à vida?
Havia [sempre] "um quê" de punk misturado entre nós.

Uma mega-infância feliz. A música chegava-nos

via cassete – dos quatro cantos do mundo –

e os bolsos, apesar de mais leves, faziam-nos

hiper-felizes sem pestanejar. Subíamos as ruas

mais íngremes de Coimbra, por académicas calçadas

& sorrisos estouvados. E as memórias que se relevam
de ti, talvez ainda vivam hoje, entre a medula mais
profunda e dispersa – o coração mais rijo da memória.

equação

2010-12-11T12:35:00.038Z

Habitua-te a ser mais concreto

contigo. Não te escondas mais

atrás de um jogo de palavras.

Situa-te ao espelho, vê-te frontal!

Aproxima-te mais de ti e diz-me

a equação que vês. Oh o amor! O amor

e as suas voltas desbotadas contra

o rectângulo branco das fotografias.

Precisas mesmo dizer que falhaste

tanto quanto os outros até aqui?

Quem nos vem indicar o caminho?

Quem nos percorre por inteiro afinal?

É preciso dizer que tudo tem um fim,

que toda a matéria viva morrerá num dia
firme, contra a certeza concreta da memória

que voa, fora do alcance das palavras.

Um dia acordas assim, entregue ao vazio,
numa espécie de enfado ou destino,
o contra-peso ou ideia de balanço que tens
de um mundo arrastado no tempo, que vendo

bem, nunca chegaste a viver pleno. Pouco
interessa agora saber meus amigos, por quantas
cordas nos atamos por raízes soltas, por quantos
dias nos perdemos nesta prova real que é a vida.

Interessa sim romper
com o resto do tempo
que nos resta subtrair
no resto da equação
que nos falta resolver

[a partir de nós.

as nossas horas

2010-12-07T00:04:00.022Z

Era um género de essência oriental.

Um barco na deriva por descobrir.

A intimidade por tecer num olhar
[quase clandestino] humedecido
ao relento da noite
entre muros de prata.

Depois nunca existia amanhã.
Passávamos as horas a olhar pela janela
do fim do mundo na praça.

Reivindicávamos a nossa porção no pedaço

do território que nos fugia
debaixo dos pés.

E era sempre tarde às nossas horas

e às vezes caía a noite
aos pés dos outros.

«rainy day»

2010-12-05T18:22:00.056Z

Na rua a melancolia de uma tarde

quase perdida. A chuva efémera

que nos empresta ao brilho baço

das fotografias idas. Trazem-nos

de volta a um mesmo mundo pálido
& repetido (maybe lost – ou entregue
não sei bem – à largura dos passeios).
Há uma combinação que se prende
e confunde em nós. Imagens tão reais
quanto mudas. Tudo parece passar-se
– tão longe e tão perto – como a nossa
própria vida. Tão perto e tão longe de nós,
a quem o amor nada deve. Ainda o mundo
& suas raras combinações de amor e silêncios.

A inépcia que nos observa tão longe e tão breve,
como a um todo resto de mundo perdido –
a brevidade cinzenta – no silêncio da noite.

«it´s not too late»

2010-12-02T00:44:00.020Z

Queria saber escrever sobre a melancolia branca
e fina dos teus dedos. Grosso modo:

sobre a aleatoriedade mecânica do nosso amor.

O alcance firme dos teus olhos durante a pressa

da tarde. Mas fui escrevendo – como bem sabes –

sobre lateralidades – sob um cinzento frio na manhã
de outras coisas, aquelas que mais nos pareciam
perceber – sem legendas. Mas havia já uma pressa
alavancada à espessura da tarde que nos atravessava
diagonal, bem sei, [aquele lugar que tomamos
como nosso] uma espécie de pressa que foi
e não soubemos medir – por certo. Foi assim?
Pareces anuir tão bem no sentido quente e tímido
dos teus lábios. Adivinhava-te – quase sem querer –
nos instantes seguintes. Quero antes dizer:

nos meses que nos antecipavam e sucediam depois.

A verdade é que continuei sem conseguir desvendar

por palavras a brancura lisa e fina dos teus dedos.
Tampouco o trato ou modo penetrado pelo teu gosto.

Fizemos planos enquanto se ouvia Jeff Buckley, sabias?

[«This is our last goodbye» – ou «Lover, You Should've
Come Over» [cause i feel] «Too young to hold on and
too old to just break free and run».] Depois eu disse:

- Ainda não é tarde de todo «baby», ainda não é tarde.

recurso

2010-11-28T17:44:00.058Z

Venho por este meio recorrer

ao âmbito natural das coisas.

Ao sentimento frio que nos recomeça

nocturno, desde o vazio da noite – nas ruas.

Um ou outro sorriso que gastamos

junto ao balcão de um bar

ou noutro cenário qualquer.

E nunca é tarde demais
para distrair o medo,
uma mesma direcção,
uma mesma partilha
a que chamamos:
ânsia ou modo vida.

É urgente ditarmos as regras
ao desalinho, é urgente cobrar
às palavras uma ordem natural
das coisas. Aceita-las como se fossem
só nossas, como se fossem a nódoa ou borrão

de tinta no nosso papel, um recurso
que recorre desta breve passagem.

Venho pois por este meio recorrer
– nesta folha azul de 25 linhas –
à jurisprudência que em boa verdade

não existe. Ao reconhecimento
que não procuro, diria mesmo que:

procuro o consentimento que existe

entre o lume cruzado dos teus olhos.

Recorro pois deste limite cortante

que nos [de]fere a cada momento.

Ao esquecimento que se apaga junto

ao vazio de um copo, ao abandono

lento que nos sobra – neste recurso

perpetrado – junto à lisura do balcão.

«sixtieth day»

2010-11-25T01:07:00.040Z

Sessenta dias e sessenta noites.

Estômago à boca

madrugada dispersa

sede entregue às noites
perdidas por quase nada,

dispersão dispersa e: nós.

Nada é como nos disseram ser o remorso
de não ser uma conjugação plural.

Às vezes lento outras vezes rápido demais,

e o que é ser lento ou frágil no poema?

A fatalidade de um tempo redimido

às circunstancias de não ser?

As palavras que voam e não se inscrevem

na certeza da nossa incerteza?

Um cigarro que voa sem tempo
de entornar cinza nas palavras?

No início éramos nada, não existíamos
no espaço ou tempo plural, estávamos
entregues – por assim dizer –

ao cronógrafo seguro dos dias.
Repito: iniciava-se – manhã cedo –
estômago rápido, sobrando o resto
à boca, uma espécie de forma – arrastada
[ao momento.
A carne desentendida aos pedaços.

Remato?

O que fica por dizer,
escrever, repartir?

Recomeçamos o poema
a partir daqui?

«rocket - 7»

2010-11-22T21:24:00.013Z

Mudança de verbo
mudança de ritmo
mudança estilística

arrumação factual.

Assistir-te sem rodeios
admirar-te à distância
ocupar-me da existência simples

uma espera de outono.

As cores frias de inverno
as tonalidades quentes da tua boca
o vermelho que te sobra

«jukebox» aleatória – tão certeira.

Levo-te comigo

onde quer que inexista

sem promessa de rumo

ou sequer regresso

o verbo – que foi.

desde o sofá

2010-11-20T13:01:00.083Z

São estes os dias do costume.
O papel de parede numa casa marcada
por avanços e recuos, um certo
desacerto ao nosso (des)encontro.
São estes dias de chuva quem mais
nos une. Quem mais nos revela
incisivos – maduros & centrados
às nossas focagens.

Olhamos de frente para as fotografias
precipitamo-nos menos nos nossos
planos, mas vemos sobretudo um
ou outro desencanto – o cinza
fulgente de cada dia – o fio
cortante trespassado pelo tempo;

E voltamos ao limite metafísico
do risco [o mesmo esquecimento?]

           por onde
              insistimos
           [voltar]
                                                arder.

«travelling light»

2010-11-18T02:18:00.057Z

Foto: Samuel Fidalgo

Gosto, do preciso momento

ou nem tanto, dessa espécie

de partida para o desconhecido,

a servidão ao defeito, o corpo

mergulhado no vício, uma espécie

de embriaguez aos actos.

Às vezes fica tarde.

Ninguém entra no comboio

sem que deseje a viagem,
desconhecendo o destino
o esplendor verde da partida.

Fica tarde não o perceber.

É demasiado tarde para insistir

em pormenores menores,

desacertos incertos, coisas de partir.
Leva-se na bagagem a companhia certa
todo o resto: simplesmente acontece!
(Como terá acontecer, dir-se-à.)

Às vezes fica tarde para desmontar
o destempo daquilo que se não vê.
Mas gosto! Sobretudo dessa ida

ao encontro dessa certeza
de seres tu meu (re)partir,
ou antes: meu partilhar.

à varanda

2010-11-14T15:48:00.022Z

Um amor sensível.
Assim te plantaste à varanda
do meu coração.

Nunca te persegui, mas vieste assim:

tão nítida ao sobressalto dos olhos.

Sei bem que ainda não consegui explicar

aquele «flash» que me parou no tempo.

Estávamos num fim de verão, digo,

num princípio quente de outono,

onde crescíamos em contra-ciclo.

Impossível esquecer a evidência verde

no relance fugaz dos teus olhos.

Todo o resto latente pouco importa agora.

Mas respondo em concreto à pergunta

daquele sábado à tarde:
escrevo a raiz de um equilíbrio
que agora me alcança
à varanda.

esta noite

2010-11-13T15:44:00.067Z

Para a Natasha J. Silva

Só a noite sabe deste nosso regresso
a um mesmo desencontro; ao lado inverso
dessas portas trancadas pelo aço –

a metalurgia cortante – na penumbra

do resto dos dias. Mantemos na pose
no corpo erecto, a rectidão por onde
respiram cabeças blindadas – aos códigos
esparsos dos outros. Há algo de errado

nesta tarde, nesta relação de ausências,
talvez por saber que apenas a noite
nos reconhece – sem filtros – e sabe
que sempre volvemos para envolver

no cimento as paredes dos nossos versos.
O olhar perdido na ausência do rosto
a sépia dispersa – cimentada pela noite –
são o resto das estrofes do nosso vazio.

E em jeito de remate, dir-se-ia :
fazes-me falta – esta noite!

avanço

2010-11-10T21:30:00.058Z

Dentro do carro vejo o avanço da cidade
num tom que retumba ao vazio.
Há uma quietude humana e triste apenas
irrompida pelos versos. Arrumadores de rua
esperam-me e aproveitam a minha deixa
para disfarçar entre legendas desse quase
nada que adivinho. E não há poesia que resista
ao vício, a este avanço tão objectivo para a morte.

Escrevo, não tanto o que desejo, mas antes
as costas do envelope perdido no porta luvas.
Sejamos claros: estes dramas não se lamentam
e em boa verdade não há razões em Kant
que expliquem conjunturas. Há mo(vi)mentos
– ainda que matematicamente ideados –
destes psico-dramas-esquivos; e é ainda tão
cedo para este avanço tão objectivo, penso.

É chegada a hora do nosso desencontro.

Saio e finjo na moeda não registar o momento.

É tão mais fácil fingir – quando se não lamenta

esta crua expressão – que se insiste re(vi)ver.

«no sense»

2010-11-08T00:36:00.064Z

Tarda o sono como a vida

nos retarda o coração

batimentos irregulares

dessas músicas repetidas

diante do nosso tempo.

Tarda o sonho e a memória

entorpece a decisão

fundamentos infundados

dessas palavras perdidas

e a sombra do que não fomos.

Tarda o dia como o astro

nos deturpa a direcção

pretéritos de um não-futuro

dessas ruas sem sentido

e o mesmo desassossego:

- de não termos um destino?

M.O. [1943]

2010-11-06T03:51:00.106Z

"E quase gostas disso, quase: a música de punhais,

servil, um certo e procurado desencontro.(...)

O resto, a vida, fica para outra vez."

Manuel de Freitas

É-me tão difícil falar desse tempo Mário:

era uma casa longínqua na aldeia materna

desfocada a braços antigos, a nossa infância.

A eterna lembrança do aniversário que foi

uma espécie de desastre de emoção rara.

O peso da revolta entornada ao soalho

a mesa quem tomba sobre as palavras loucas

um fim de mundo vazio entregue aos ossos

a ferida que nos corre ao fervor do sangue.

O equilíbrio perdido dessa pressa distante

e o quintal tão quieto às traseiras da noite

são a cepa estéril desse medo insuspeito

a fissura que seiva ao nosso desencontro.

E a mobília que nos resta nos restos da casa

são de um baço mais baço – o pó da memória.

caiu a noite

2010-11-04T00:44:00.038Z

"Caiu a noite. E sopra um vento fino.

E não é já assombro

assombro tal?"

Ana Luísa Amaral

Caiu a noite e “Próspero morreu” é tudo
quanto sabemos ao avistarmo-nos.
À sua morte há uma ordem que se finda
mas falta saber como – enquanto cigarros
se esfumam apressados – à porta e à hora
marcadas. Uma sala – decorada a livros –
é o nosso cenário. Na Ilha, Ariel anuncia
a desgraça como se fosse: o nosso último cicerone.

O abismo e a tempestade, o labirinto e Teseu,
Ariadne e a pretidão de amor de Bárbara
[contada a preceito pela escravidão de Luiz].
Mas há outras vozes reais de outra gente real
que nos faz perder no tempo. Seguro a pauta
e perco o pé – duas vezes – sem o sangue
que ainda bate no coração frio de Caliban.
Transmites-me paz. Sabias?

Mas Próspero morreu e é tudo quanto sabemos,

e há outros amores e desventuras por contar

[o acto da peça que mais desconhecemos].

E há uma nova ordem {afinal} que parece advir dali,
sem perder mais o pé ou o equilíbrio:

Ariel regressa-nos, encerrando no pano
aquela voz: tão feminina e tão presente,
tão suave e tão.

inconcreto

2010-11-02T00:04:00.009Z

Conta-nos agora desse teu sonho

de esquecimento, dessa manhã

parada junto aos canteiros de rosas.

A garrafa a boiar na mensagem.

O dia recomeça-se lento junto

ao fundo da incerteza que anoitece.

Acordar esmagado pela sombra
absoluta de um amor absoluto

ou a falta dele. A promessa frágil

de um verso sem voz nem futuro.

Acordar vazio num coração preso,

colado à transformação dos versos.

Conta-nos da tua mais profunda

lembrança, o teu maior segredo

informulado. Olha-nos sensível

junto à insensibilidade das mãos.

Olha-nos de frente para o resto

dos versos, conta-nos a verdade

que não dizes clara. Fala-nos de ti

dessa sensibilidade que escondes

a todo o custo. Será que receias

recair junto às desgraças do amor?

Esse amor terrivelmente devastador

um todo medo sensível que adormece.

E tornas a cair junto aos lençóis

dum não-futuro, à boca fria da noite.

Eu quero gritar sem que me ouças,

eu quero escrever sem que o sintas.

Não sei que caminho é este, desconheço

os dias que crescem para lá da maturidade.

Trago à luz da noite imagens de memória:

um travo doce junto à inconcreta reformulação

do que não somos: o travo sal da oposta

visão ao outro tanto que não temos.

Conta-nos agora porque anoiteces assim:

junto à madrugada dos teus sentidos.

«closing the shutter while it rains»

2010-10-31T12:04:00.038Z

Vamos, uma caneta, um papel

e o vazio de uma lista inacabada

– é tudo quanto te resta hoje –

o calibre ou o movimento preso

na máquina [arrítmica] que trava.

Não me contem mais desses vazios
lugares, desses mesmos passos
tão perdidos quanto os meus.
Sentei-me ao lado do fumo humano
como quem espera a quem não vem.

E era já tão tarde entre nós – entregues
à sorte e à sede mortal dos balcões –
(líquidos de Outono) o mesmo rumo
ou avanço, a mesma direcção certa
rumo à incerteza. Na janela: a chuva

& a insónia capital – a obtura mais fria
da manhã.

há dias assim

2010-10-27T00:04:00.048+01:00

Há dias assim, pouco ou nada podemos

fazer. Procuras pelas notícias nos restos

dos versos que sabes, não vais escrever.

Demasiada gente curvada aos céus, derrubadas

entre as agruras de uma vida? Quem sabe

quem somos ou para onde vamos?

Depois ajuizamos, bebemos do copo

a nossa insatisfação, fechamo-nos como

a outra gente sem rumo nem destino.

Não chove nem muda o cenário que voltas a ver

como a hipoteca da casa que não tens.

Se eu pudesse ser quem tu queres afinal, voltaria

para me repetir e ser eu mesmo, o mesmo que volta

para escrever à hora do jantar ou depois deste.

Não saberia mais respirar de outra forma ou,

tampouco tentei. Ligado às máquinas resisto,

mas insisto:

pouco ou nada há a fazer nesta casa, na cidade,

na marcação serrada que atalhamos nas imagens

dos versos dos outros. O gato que te pede por fim

a atenção que sabes, não vais dar a ti próprio.

E sabes tão bem disso, quanto é verdade na verdade

escreveres preciso o momento. E o não poema escrito

"neo-real", finge viver em ti, em nós, atados devagar,

no inexistir do agora, até que a morte nos separe.

Quem nos pode acudir de um dia assim afinal?

vago

2010-10-25T01:51:00.035+01:00

Quase não dormes em ti.

O teu modo era uma sala

candeeiros meia-luz

a certeza no meio do nada

vago desconforto ao amanhecer.

Mas era vaga também a sala,

os tecidos cor carne, um veludo

fixo aos olhos. E havia uma luz

de silêncio para longe e para sempre,

a palidez rara no resto dias. Um respirar

junto ao fundo, coração lento das palavras.

E um fumo brutal – travado lamento.

Os olhos perdidos no rasto das sombras

e o teu recomeço a cada momento.

A cortina fechada rasgada no rosto

encerra-se lenta a outra face de nós.

frio

2010-10-19T00:44:00.012+01:00

Oh não te vou mentir! O ar frio

trespassava-me os dedos rasgados,
orifícios na carne que não sentia.
A janela aberta e eu descalço
a olhar o vazio, o precipício na janela
dos outros. Este lugar não me pertence
tampouco o buraco que me separa
da fronte do resto.

Oh! Como sinto falta dos nossos

recados escritos. Tínhamos dificuldade

em comunicar, lembras-te?

Uma herança que recebeste, dizem-me,

não sei bem. Sinto a falta desse frio

- longínquo tempo - o teu olhar terno

mas distante como o limite onde

esbarramos sem querer.

A nossa casa tinha um quintal

com flores e uma rara combinação

para amar. Em que nos transformamos?

Quem é este nós afinal? Consigo odiar-te

enquanto te amo, consigo embalar

o desengano de um sono que tarda,

segurar as mãos contra o rosto,

verter-me dentro do vazio em que fomos.

Não te vou mentir,
quero sair do poema agora,
não sou mais eu quem te fala,
sou a voz crua da distância
que nos desprendeu.
Sou um beijo de morte
que me afaga manhã cedo
o rosto mais triste e frio
da tua insónia.

haverá um regresso?

2010-10-16T16:44:00.028+01:00

Para o Cláudio Trovisco & o Luca Cavallo

Há certezas que vamos colhendo

como a pequenos grãos de arroz,

no estilhaço do chão dos outros.

Uma espécie de inépcia que tudo

varre num mesmo sentido. «St James
Park» traz-nos de volta, centra-nos
ao mundo que nos aceita – "so quiet
and gentle" – sem compromissos ou

regressos. A certeza que nos encastra
aos melhores discos de sempre e para
sempre, perduram, sobre o pó dos dias.
A passagem fugaz por «Bacon Street»

e a condição de sermos talvez os últimos

transeuntes perdidos entre a dispersão.
As palavras que não servem à incerteza
são as sombras que despes ao caminho:

Haverá um regresso?

a nossa vez

2010-10-13T18:44:00.046+01:00

Reflecte-se futuro no meu copo;

no astro que se afasta e traz gelo

aos restos que restam no vidro.

E há uma voz seca – árida até –

que sempre me encontra só,

sentado à mesma mesa de sempre.

Resquícios de vida repetidos, nós
de silêncio. E é noite no deserto que
atravessamos. No balcão de serviço

sobra o teu pedido, a nossa vez?

Um rasto que nos rastra por dentro,

a sede que nos rasga o coração.

10-10-10

2010-10-10T15:07:00.052+01:00

Para o José Carlos Soares

Entrei no progresso, situo-me automático junto
ao balcão que asseguro: impecavelmente limpo.

Há uma imagem daquela Paris «Retrô mode»

dos anos 30, projectada na viga mais fresca

da memória. Falamos poesia – a tarde inteira –
e fomos poetria acima, os versos e os livros,
e um modo tão diferente mas igual de dizer:

solidão circunstancial das mãos.

A rapidez de uma tarde indiferente ao desas-
sossego, a harmonia metafísica troca de nomes.
E um «rewind» que nos conecta de imediato:

o próximo café será certamente o “de saco”.

ela

2010-10-08T20:18:00.020+01:00

ela

parece

ser:

“a mulher".

quero

«cheká-la»;

tê-la

por perto,

na linha

em riste

a folha

branca;

no cume
em lume,
a língua
em fogo;

& a navalha
fechada
no fio
da vida:
a sonhar.

(almost a [green] poem here)

«the rain in you»

2010-10-03T15:25:00.015+01:00

O caos cinza
aos olhos da cidade,
o medo visível

no desfoque baço -
verde das folhas
semimortas.

a urgência de te chegar
e o silêncio todo
do mundo:

matam-me agora,
devagar.

estanque

2010-09-30T22:22:00.012+01:00

Revelavas por princípio

uma relação difícil com as palavras.

Sob um primeiro olhar lince,

transformavas a ideia que os olhos viam

por algo que se quedasse entre muros,

a certeza estanque, na robustez do aço.

Uma espécie de alusão térrea
e tão própria
como a distância fria dos números.

E eu estava ali por perto,
disposto a amar-te
junto à lisura das mãos.

Observava-te devagar, como o tempo

colhia dos frutos as outras partes de nós,

uma distância urgente entre medos

que tão sabiamente nos sabiam notar.

eléctrico

2010-09-29T23:03:00.056+01:00

Confesso, devo confessar que não
sei ao certo por onde deva começar.

Dizer talvez que cheguei a tempo

de parar no tempo a fotografia
____________________[que fiz?

Que tiraste dos óculos o sol
que nos aproximaría depois?

(Essa foto - julgo - tê-la tirado.)

Dizer que nos sentamos frente-
a-frente e que o rapaz de avental
não soube trazer o gelo do outro
tanto que escreveríamos depois?

Que atravessamos juntos a tarde
desde o azul das janelas, até ao
fim da claridade entregue ao mar?
Curioso é ver como as varandas

se combinam entre nós (desde
o primeiro fim de tarde na praça).

Gostei de rever o teu rosto junto
ao poema - esse olhar que me fala
[quase -
eléctrico & gin Gordon's, tête-à-tête.

Confesso, devo-to confessar.

preâmbulo

2010-09-22T17:03:00.097+01:00

A vida é como um poema lançado ao acaso.

Há poemas que não lemos por nada & outros
que nos chegam, sob as mais estranhas formas
de "encomenda". Há gente que nos permite
entrever o caminho, uma espécie de tela
[e tinta rara.

Outras vezes, o olhar esquivo é suficiente
para obtermos dos lábios o incontornável
desequilíbrio. O mesmo que nos sujeita
depois – tal como alienados em fuga –
à sorte perdida – diante dos filamentos
[das mãos.

Um terraço, um quintal, as traseiras da casa,
uma mesa posta ao convívio de rua; o vinho
que provas e se prende na boca desde um
primeiro gole; são as legendas possíveis,
no mau agoiro – de um peito que tomba –
ao ricochete das balas. E este, claro está,
é sempre o pior recomeço: no rasto

[dos teus versos.

um quase nada

2010-09-16T23:07:00.069+01:00

Mas vejam-me o vazio

de um cinzeiro sem chama;

ou a mesma razão que serviu
ao escancarar da porta
que se fechava
à vinda dos outros.

Vejam-me o mote
usado e tão fraco
dos pêlos do gato,

apagados depois
à janela encerrada
na vinda do pó.

A sombra escura
nas olheiras cavadas
a luz de um dia

que afinal mal vês.

Desânimos estendidos
pela sorte dos vizinhos
& um cigarro aceso
num rosto sem luz.

E há uma noite
que se acende
outra vez.
E é sempre noite em ti.

Renasce um sol
pelo teu sorriso

na mesma vontade
que ousas dizer.

Reacendes um desejo
na rua aberta por nós;
& não há lugar a lamentos
– madrugada fora –
porque a noite é tua,
de mais ninguém!

E voltas
para usar as palavras,
a troco:
de um quase nada.

volta dos tristes

2010-09-12T13:17:00.017+01:00

Acabo de regressar da volta

dos tristes. Procurei na cidade

ou da cidade – não sei bem –

a sombra das coisas, o influxo

do corpo. Havia gente despida

em corpos redondos, um resto

de verão despedaçado entre

o frio geométrico das mãos.

A antítese presente em cada

rosto, o olhar perdido no ferro

dos Homens. É-nos tão difícil

deixar o corpo entregue à roleta

da sorte, na deriva incauta dos olhos.
Será demasiado tarde para resumir
o sorriso dos outros? O breve
& amargo sabor destes versos?

O cigarro adiado foi o rastilho,

o impulso quase perfeito. A mão

que se solta e disfarça tão mal

a nossa ausência. Porque será

que tardas no teu regresso?

Porque será que insistes incluir
a purga da tua ausência
na boca do meu silêncio?

de um cinza chuva

2010-09-06T21:24:00.032+01:00

Eles vinham de longe, diziam os mais
incautos & apressados corpos na cidade.
Chamaram-lhes de outono em seus abrigos.
Os dias vestiram-se breves, embalados numa

espécie de ritmo granítico sob a pedra
coçada, ainda mais densa que a precipitação.
Era o peso de um retorno a um cenário cinza
ainda mais raro; tão intempestivo quanto
__________________________ [indecifrável.

«london calling»

2010-08-26T00:04:00.050+01:00

Para o Rui Pires Cabral

Ao olhar o céu do fim da tarde,
concretizo um ainda tecto azul
visível desde o limite da varanda.
Há uma projecção na alma
que me reporta por instantes
(como dirias “longe da aldeia”)

até ao coração da Inglaterra.
Há uma pendência que se instala:
- Como será esse céu depois?
«Charing Cross Road – London»
(a mesma de Helene Hanff, 1970)
alfarrabistas, «cheap books» & 1

________tabuleiro enorme por desbravar.

café central

2010-08-24T18:36:00.089+01:00

Visto desde longe, é como se tivesses
enfileirado a favor dos trilhos do futuro.
Já não vendes tabaco avulso ao balcão,
mas albergas um enorme sorriso, e as cores
de um tecido que me desatenta como o verão

[o leitor que me perdoe este pequeno desvio].
No "central" já não respiram os painéis marron
a imitar ancestrais figuras agrícolas de parede,
degredadas desde sempre, desde o tempo que
se cravou no largo o busto & o respeito pelos
____________________________[segadores,

pelas suas figuras de aço, uma história de pedra,
talvez esquecida pela modernidade da praça.
Visto de longe, é como se este café central
[igual aos demais] nos permitisse agora voltar
ao tempo onde pudemos observar [privilégios

dessa imensa & emotiva peça] seus semblantes
vazios, sentados no emaranhado histórico de uma
mobília escura, a madeira singular de uma África
de século XX. Rever [ainda que por breves instantes]
certos olhares, transportes sinistros em homens típicos

& desaparecidos; rever suas figuras nítidas de domingo,
seus fatos riscados na brancura cuidadosamente engomada,
o incandescer bruto do ferro movido a carvão ascendente;
uma espécie de lume sombrio, o fantasma de um tempo que
__________________________________[deixou de o ser.

E ainda o cenário de chapéus senhoris & chávenas
de elegante "etiqueta" [a risca azul sem alusão à marca]
a acompanhar, desaparecidos desde sempre, como
a distância e o tempo que nos separam desde agora.
Neste instante, apenas o acrílico plástico parece

suportar o peso de uma geração «wireless/wlan»
que cresce adiante, num ritmo que parece fluir
longe do alcance das nossas palavras, no vazio
quieto e tão sóbrio, das nossas próprias mãos.

«this way out»

2010-08-19T18:12:00.020+01:00

Procuravas a saída naquela imensa
e efémera noite quente de Agosto.
O arraial na aldeia trazia o quadro
das cervejas rápidas & frescas;
uma espécie de roda ou rodada
galaica, na qual te revês completo.

Há olhares cúmplices e a firme
vontade em sobreviver dentro
de uma noite que avança passageira
como nós, desligada de um palco
intermitente, tal como a nossa vida.

Gastaram-se-nos as palavras
por entre os versos de um sorriso
que se acende, tal como o vento
e o artifício, que nos fixam à queda
vinda dos céus. «London calling»
Trás-os-Montes, «this way out»

a chamada indiscreta na desrazão
da procura. « CHECK– IN – ONLINE»
– mochila pronta – não existe outro caminho,
não há outra razão pra desligar da saída
instantânea, tal como o poema, que não sei
_______________________[rematar.

instante

2010-08-12T20:13:00.011+01:00

Instante, regresso,
e momentos apertados,
escadaria em memória
revisitada.

Percorre as palavras
eu
procurar-te-ei imediato
junto à foz.

outra vez, o fim

2010-08-09T15:44:00.019+01:00

Hoje prometo que não vos venho falar de amor.

Não consigo falar de um tempo que desliza

ao contrário. Tenho dificuldade em olhar

para trás. Tenho dificuldade em dizer

o quanto fugi brusco & frio de ti.

Poder-se-ia dizer que tivemos quase tudo:

- um futuro, uma estrada, a alegria das coisas
simples. Mas havia já um novelo deslaçado a dois
tempos, nas paredes arrítmicas do coração.

Depois calamos a revolta no vazio das palavras,
perdemos o balanço, morremos na rotina. Fomos
até ao cabo do medo, atravessamos a espessura

de dez invernos e chegamos até ao fim de nós.

Não conseguimos atravessar a densidade

do cimento (que fomos construindo), junto
à estrutura assimétrica do "não querer";
E fomos indo no adeus, até ao fim do mundo,

______________________ [até ao fim do amor.

«fast & shiny»

2010-08-06T04:04:00.097+01:00

72-RC-27

Atalhas a cidade por dentro, é o preço
a pagar pela hora e 1/2 de atraso.
Há coisas que se ocupam de nós e nos
fazem desarrumar o instante, de uma

outra forma. O enigma da face estranha
por exemplo: 1 olhar insistente, parece
reconhecer-nos desde sempre, parece
querer exceder os limites do nosso m2.

Estamos atrasados e não admitimos desatentar
ao vazio presente na fila de trânsito; na urgência
automática do multibanco; no assalto desvirtuado
ao coração [«sheer drop – fast & shiny»].

Descolamos deliberadamente desde o 1º flash.
Estamos atrasados, habituados a adiar o tempo;
a evitar o acesso fácil da voraz percepção;
o abandono rápido & instantâneo do corpo,

_________________________[em cada instante.

exportador de urgências

2010-08-03T15:39:00.061+01:00

Pouco mais nos resta ao final da noite.
Exportamos urgências sobre os limites
impacientes – o castigo? – na cidade.
No restaurante daquela rua sem nome,
ficaria perpetuado o nosso desejo, cravado
no tampo da mesa. Três dias e três noites

um mau caminho agora esquecido.
No regresso, recuperamos rápido o fôlego
no outro lado de nós. Estendeste depois as mãos
sobre o resto do tempo como se de um abraço
sobre os túneis da cidade se trata-se – reminiscências
de luz – ruas sem sentido – a cidade inteira.

Ficariam por escrever – outras tantas palavras
noutros tantos tampos, as outras mesas por onde
nos desgastamos – menos trechos ao poema.
Enquanto o mundo inteiro
_______________________[parecia dormir, alheio em nós.

fado comercial

2010-07-31T19:09:00.023+01:00

Da tua voz contra-atacante recordo:
«Eu se for, digo-te alguma coisa.»
Ritmo barítono mais que baixo, rouco,
assim me quis parecer. Aquele recado
parecia querer vigiar-nos dentro dos limites
e representações desencontradas do nosso

próprio futuro. Vivíamos na altura a pele
de uma espécie de papel secundário, o
alumínio mais que forçado e gasto, pelos
flashes psicadélicos no adiantado decrépito
da noite. A música, sim! Sempre tínhamos
a música para nos distrair de coisa alguma.

Depois, extinguimo-nos tal como a noite
no dir-se-á: inevitável carro.
Não convocamos da chuva o frio "romantismo"
que em boa verdade não cabia no teu comercial.
Fácil fácil, foi verificar que ambos precisaríamos
de algo mais robusto do que a química submersa

das palavras. A história, esta história (de final
contrário aquela que nos fomos habituando ver
nos maus filmes), não teve depois ponto por onde
se pudesse cravar nó. Recebi mais tarde algumas
notícias sms tuas, e como foi gratificante a sensação
de te ter precedido, numa tosca ideia de fado.

aritmético

2010-07-29T16:04:00.056+01:00

Calcula como as minhas
janelas se fecham ao verão
e à vida que corre lá fora.
Calcula como me escondo
sem rosto, como este desa-
ssossego branco me in-

quieta, neste meu (in)feliz
anonimato. Calcula ainda
a minha dignidade, fora
das praças e jardins, nos
demais pisos e paredes
que não vejo à luz do dia.

Vou coleccionando livros,
guardo-os debaixo da cama
junto ao cotão, no frenesim
das aranhas. Registo deles
também um pouco de mim,
a cada poema que escrevo.

Calcula-me um pouco agastado
por tudo; mas não o lamentes,
não lamentes quem escreve
sobre as janelas contidas
pelos jardins monocromáticos
vistos apenas pelo lado mais

seguro da noite. Calcula-me
escasso, pela ausência de
alma que promovo em mim.
Vê o que as palavras te querem
dizer e não as tomes como tuas;
calcula-as apenas como a um

desabafo que não faço a mais
ninguém. Considera que me
procuro em cada verso (sem
sentido), que me revejo em
cada linha que escrevo sem
pudor. Percebe esta minha

não-presença (in)feliz, porque
a desejo, não tanto quanto
o silêncio que me envolve.
Deduz por fim, como o meu
todo se resume ao mero
cálculo aritmético, encerrado

________[e simétrico, ao poema.

vizinhança

2010-07-28T16:44:00.029+01:00

Na esplanada onde procuro café na vizinhança,
alguém de idade considerável revela, em género
de fórmula, os itens ou segredos de uma vida
até aos 100. Enuncia o segundo segredo,
pelo que concluo que a conversa já viria longa,
vinda de trás. Fala-se depois (numa rápida passagem)
em cães de raça, fixo: “dobermanns & rottweilers”
confesso não perceber tal despropósito, a não ser

pelo ainda inconsolável medo da morte.
São as conversas ou desconversas do costume,
alienados que estão pelo sufoco de quem parece
não ter mais nada a acrescentar na vida, a não ser
o medo que não esconde à noitinha em tom
de desabafo. Acabei por me centrar no resto de café
que ali me levava, matando também o resto do meu
interesse, no resto da passa que me resta no cigarro

_________________________________[por encerrar.

Foco-me ainda, uma última vez na mesa dos vizinhos,
vejo copos de cerveja fino ou imperial, conforme os gostos
modas ou modos de chamamento, dessa ordem que depois
chega ao apeadeiro no balcão. No regresso a casa surge
imediata ideia de escrever tal desinteresse. Temem a morte
mas tentam enganá-la, nos copos que emborcam antes de.

Pois é.

__________E não é que fazem bem?

o fim, na afurada

2010-07-27T00:22:00.016+01:00

A roupa seca sob um adorno de abandono
vigiado ao sol, uma espécie de jogo entre
paus e pedras e outros sons de outras cordas.
Projectam-se pelas sombras de um balido
quase imperceptível pelo vento.
Nasce a fotografia que os olhos vêem do
momento tão perceptível quanto inusitado.
Ao fundo, a imensidão do que existe de facto.
Aviva-se em nós, essa espécie de verdade efémera,
(gangrenosa até) que nos parece querer assar na pele
o limite da nossa própria inexistência.
Só o mar resiste à evidência dos dias e nós, regressamos
a uma mesma contagem metafísica dum mesmíssimo
disfarce, de um outro resto que nos resta respirar.

do teu azul

2010-07-25T02:06:00.037+01:00

Fixa os olhos do espírito
sente-te retida no que ele te diz.
Não lhe ordenes tontearias
sabes onde ele se detém
sem que te inquiete.
Sabes que dele não beberás
nem de deus lhe ouvirás palavras
pela boca seca
entre as pétalas rosa da noite.
Bebe-lhe um pouco de ti também
se dele pretendes saborear
teu trago inverso.
Centra-te nos dedos da tua plangência
ordena-lhe as palavras certas
não deixes que te deixem
morrer no lilás.
Ordena-lhe as cores
abre os olhos à tua fantasia
a mesma que transportas
nos versos que nascem
do teu azul.

«just played in summer»

2010-07-22T13:44:00.047+01:00

Verão à porta, nada a fazer.
Desejos trocados por ânsias retidas
fragmentos dispersos, desazos tidos.
O corpo liberta-se da clausura ida
procura na sombra as gargalhadas, amigos
em esplanadas, conversas e risos espontâneos.
Entregam-se-nos por fidelidades confessas
nos fardos vividos ante um inverno.

Renasce uma espécie de suplício invisível
pelas resistências infusas da pele
entranhas sob a própria carne.
Noites perpetuadas e madrugadas rápidas
e outras caras novas quase extemporâneas.
Nada a dizer sobre o avanço dos dias
sobre o jogo rápido que nos parece usar

____________________ [estranha e repetidamente irregular.

«flower»

2010-07-15T10:53:00.012+01:00

Na volta da rua trago comigo
o travo ácido da língua,
por não saber redigir
a frase inteira do teu nome.

Olho-te num soslaio fraude, rápido,
como se o instante ido
hesitasse olhar-te de frente.
Na volta da rua trago

um punhado de pequenos nada,
um olhar vazio perdido nas montras
que ninguém vê. E perfume que guardei
sem porquê; e olhares desviados por desatenção,

timidez, não sei bem. Trago-te travada
por uma língua solta, numa rua revolta
em letras perdidas entre as sílabas dos bolsos,
misturadas nos trocos que não cheguei a gastar.

sem sabor

2010-07-11T12:44:00.015+01:00

A ressaca das palavras
é sempre mais franca
do que a soma dos defeitos
desfiguradamente ditos.

O desafogo aflito de um adeus
sem preço, uma espécie de ânsia
que nunca existiu. Uma música
que se repete na desforra

da sua inabalável rotação.
O silêncio que escutas
dos pássaros, a luz que te abraça
nesta vindoura madrugada [acordada].

O medo inabdicável que julgas
ser teu, acabará dissipado
como água viva de um rio
que certa vez correu pra ti

_______________ [sem sabor.

manhã bem cedo

2010-07-09T00:15:00.017+01:00

Ardem terraços e varandas – fecham-se
as janelas de Julho
aos olhos dos outros – que passam
já alheios na rua.
Há uma razão a mais
para continuar,
um incêndio que se propaga
mecanicamente
dentro da nossa brevidade.
Um enigma que nos ronda
sem sangue
nem outra explicação.
Uma ou outra razão mais
que te incorre observar devagar.
Depois regressas
ao fim da tarde
que se repete
igual a ti;
entre uma e outra razão
que encontras desigual
[para saíres deste jogo
uma e outra vez].

desde ti

2010-07-07T00:13:00.029+01:00

Lembras-te daquela tarde?
Dominavas o código
tão abrangente
do monte das libélulas,
das borboletas e sorrisos.
Não consegui deixar de te imaginar,
desde os grãos de areia
em que estava evolvido.
Um livro e poemas de autor
[sobejamente conhecido]
eram a minha única sintonia

__________________ [interrompida;

depois disseste:

“ A serra é tão bonita!
E tu, quase a ser levado pelo vento…”

Foi a mais distinta forma
de perceber que estava só
entre a distância que nos precedia
ante permeia tempestade de areia.